Il me parut bon d’intervenir :
— Le couvent de mademoiselle votre fille, demandai-je, est-il resté au moins à l’abri de l’invasion ?
M. Lormier me considéra avec surprise, et continuant de s’adresser à madame Manchon :
— Je croyais avoir mentionné déjà que cela n’a plus d’importance. Ma fille est morte.
A cette annonce, madame Manchon fit un nouveau signe d’approbation, plus prolongé, puis rencoignée contre le dossier du fauteuil, elle ramena sur les genoux ses mains qui tenaient auparavant les accoudoirs.
— Il arrive parfois que les enfants meurent et que les parents survivent, laissa de nouveau tomber M. Lormier, bien que cela me semble inexplicable.
— Inexplicable… répéta madame Manchon comme un écho.
M. Lormier releva la tête. On pouvait croire que, sans cet encouragement, il ne se serait pas cru autorisé à poursuivre.
— S’il n’y avait plus tard autre chose, fit-il d’un ton tranchant, ce ne serait pas seulement inexplicable, mais monstrueux.
— Qu’est-ce qui serait monstrueux ? demanda madame Manchon, l’air subitement intéressé.