—C'est beaucoup, en effet, fit le juge.
—Pas pour moi, fit le Diable.
Mais le prieur avait pris la parole. Il dit:
—Il y a eu sur la terre un poète qui non seulement a parlé, mais qui a enseigné aux hommes la langue surnaturelle, divine, paradisiaque, que l'on parle entre anges et saints, et qui, Père de la nature, est la tienne.
—Oui, c'est mon cher Virgile, confirma le Créateur.
—Combien a-t-il laissé de vers pour éterniser cette langue de miel?
—Je l'ignore. Les as-tu comptés, l'abbé?
—Douze mille trois cent vingt-neuf, soit un de plus que les péchés mortels de mon pauvre Orderic, ici présent, qui les a tous babuinés, sous mes yeux, en un manuscrit extraordinaire et digne de Mme Isabeau de Bav….
La sainte Vierge l'interrompit d'un geste, car il allait s'embourber.
—Elle ne parle que l'allemand, dit-elle.