—Qui a vu la mariée? interrogea-t-il.
—Moi, répondit un vieux beau dont un perpétuel sourire découvrait les trente-deux fausses dents...
—Eh bien! qu'en dites-vous?...
—Qu'elle est tout bonnement sublime de beauté, mon cher... Quand elle a traversé la nef pour aller s'agenouiller devant le chœur, un murmure d'admiration s'est élevé... Parole d'honneur! je croyais qu'on applaudirait...
C'était trop d'enthousiasme, M. de Brévan y coupa court.
—Et M. de la Ville-Handry?... demanda-t-il.
—Ma foi! répondit le vieux beau d'un accent ironique, ce cher comte peut se vanter de posséder un valet de chambre aussi fort que Rachel, l'émailleuse anglaise... A quinze pas, on eût juré qu'il n'avait pas seize ans, et qu'il allait non point se marier, mais faire sa première communion.
—Et quel air a-t-il?
—L'air inquiet.
—On le serait à moins! observa un gros monsieur qui passait pour n'être pas très heureux en ménage.