Abandonnant le plat qu'il était en train d'examiner:
—Qu'est-ce? interrogea-t-il d'une voix inquiète, qu'arrive-t-il?
—Un horrible malheur.
—Jacques est mort!... s'écria le vieux collectionneur.
La marquise secoua la tête.
—Non, c'est plus affreux peut-être...
Le vieillard, qui s'était dressé à la vue de sa femme, se laissa pesamment retomber sur son fauteuil.
—Dis, balbutia-t-il, parle... J'ai du courage. Elle lui tendit ce papier bleu qu'elle tenait, et lentement:
—Voici, fit-elle, la dépêche que je reçois à l'instant du valet de chambre de Jacques, de notre vieil Antoine.
D'une main tremblante, le marquis déplia le papier, et lut: