—Bon! et ne m'avez-vous pas dit aussi que le jour de leur mariage est définitivement fixé...
—Depuis trois jours.
—Jacques vous a écrit à ce sujet?
—Une lettre adorable.
—Où il vous annonce son arrivée?
—Oui, il voulait faire lui-même ses emplettes de noces.
D'un mouvement superbe d'insouciance, le marquis frappa sur le couvercle de sa tabatière.
—Et vous voulez, fit-il, qu'un garçon tel que notre fils, Jacques, un Boiscoran, amoureux, aimé, qui va se marier, qui a la tête pleine de corbeilles de noces, ait commis un crime abominable!... Cela ne se discute pas, et la preuve, c'est que je vais, si vous le voulez bien, me remettre paisiblement à ma besogne.
Si le doute est contagieux, la foi est communicative. Peu à peu, la marquise de Boiscoran se rassurait de l'assurance superbe de son mari. Le sang remontait à ses joues et le sourire à ses lèvres pâlies.
Et d'une voix plus ferme: