—C'est ce que je ne permettrai pas! s'écria-t-il avec une violence inouïe.
Mlle Simone ne sourcilla pas.
—De quel droit? prononça-t-elle froidement.
—Du droit, s'écria Raymond, que me donnent mon amour et vos promesses. Vous avez donc effacé de votre cœur ce jour où, la tête appuyée contre ma poitrine, vous me disiez: «Une fille comme moi n'aime qu'une fois en sa vie; elle est la femme de celui qu'elle aime ou elle meurt fille.»
A peine entrée chez Mlle Simone, miss Lydia Dodge s'était affaissée lourdement sur la chaise la plus rapprochée de la porte.
Peu à peu, elle avait repris ses sens. Puis elle avait écouté, et elle n'avait pas tardé à s'épouvanter de la violence de Raymond, et aussi d'entendre sa voix s'élever si haut qu'elle devait retentir dans tout l'hôtel.
—Monsieur Delorge, supplia-t-elle, monsieur, au nom du ciel!...
Du geste, Mlle Simone lui imposa silence.
—Laisse-le parler, fit-elle, il est dit que pas une douleur ne me sera épargnée.
Mais son accent trahissait un tel excès de souffrance, que Raymond s'interrompit, et étonné de son emportement: