Et comme il avait «son idée,» c’est-à-dire un moyen de s’assurer de la réalité ou de l’inanité de ses suppositions, il entra bravement.
Au grincement de sa porte, Vantrasson se leva si maladroitement, si adroitement, plutôt, que tous ses outils, cire, empreintes et couteau roulèrent à terre.
—Qu’est-ce qu’il faut vous servir? demanda-t-il de sa voix éraillée.
—Rien!... Je voudrais parler à la bourgeoise.
—Sortie!... Elle fait un ménage en ville, le matin.
C’était un trait de lumière... Entre toutes les hypothèses admissibles, Chupin n’avait point songé à celle-là qui expliquait ce qui lui avait paru inexplicable. Mais il sut dissimuler ses tressaillements d’espoir, et d’un air dépité:
—Comme c’est amusant... fit-il. Va falloir que je revienne...
—C’est donc un secret que vous avez à dire à ma femme?
—Jamais de la vie!
—Je suis bon pour vous répondre, alors.