—Monsieur, j'ai tout dit à maman, le dimanche en revenant de l'église; je lui ai même remis les dix sous de l'homme.
—Et tu nous as bien avoué toute la vérité? continua le juge. Tu sais que c'est une chose très grave que d'en imposer à la justice. Elle le découvre toujours, et je dois te prévenir qu'elle réserve des punitions terribles pour les menteurs.
Le petit témoin devint rouge comme une cerise et baissa les yeux.
—Tu vois, insista M. Daburon, tu nous as dissimulé quelque chose. Tu ignores donc que la police connaît tout?
—Pardon! monsieur! s'écria l'enfant en fondant en larmes, pardon, ne me faites pas de mal, je ne recommencerai plus!
—Alors, dis en quoi tu nous as trompés.
—Eh bien! monsieur, ce n'est pas dix sous que l'homme m'a donnés, c'est vingt sous. J'en ai avoué la moitié à maman et j'ai gardé le reste pour m'acheter des billes...
—Mon petit ami, interrompit le juge, pour cette fois je te pardonne. Mais que ceci te serve de leçon pour toute ta vie. Retire-toi et souviens-toi que vainement on cèle la vérité, elle se découvre toujours.
II
Les deux dernières dépositions recueillies par le juge d'instruction pouvaient enfin donner quelque espérance. Au milieu des ténèbres, la plus humble veilleuse brille comme un phare.