Berthe se rapprocha de lui, et d’une voix sourde, sifflante:
—Il n’a plus huit jours à vivre, dit-elle, et tenez...
Elle sortit de sa poche et lui montra un petit flacon de verre bleu bouché à l’émeri.
—... Voici qui m’assure que je ne me trompe pas.
Hector devint livide et ne put retenir un cri d’horreur. Il comprenait tout, maintenant, il s’expliquait l’inexplicable facilité de Berthe, son affectation à ne plus parler de Laurence, ses propos bizarres, son assurance.
—Du poison, balbutiait-il, confondu de tant de perversité, du poison!
—Oui, du poison.
—Vous ne vous en êtes pas servie?
Elle arrêta sur lui son regard insupportable de fixité, ce regard qui brisait sa volonté, sous lequel d’ordinaire il se débattait en vain, et d’une voix calme, appuyant sur chaque mot, elle répondit:
—Je m’en suis servie.