—Quel est votre nom?
—Félix, répondis-je en tremblant.
—Votre âge?
—Quatorze ans.
—Quatorze ans, murmura-t-il, se parlant à lui-même. Mieux vaudrait deux années de moins. Le caractère est déjà formé, peut-être que de mauvais plis désormais ineffaçables; il les faut jeunes, très-jeunes, l’enfant est une cire molle; pourtant, on peut essayer, il est peut-être temps encore.
Il y eut un moment de silence qui me sembla un siècle, enfin il reprit tout haut:
—Monsieur le curé de Larochepâtour est convaincu que vous souhaitez embrasser le plus saint des états, il me l’écrit. Mais avez-vous bien réfléchi? votre vocation est-elle sincère? sera-t-elle durable?
—J’ai dit la vérité à M. le curé, répondis-je.
—En êtes-vous bien sûr? Qui me l’affirmera? Et vous, demanda-t-il à mon père, croyez-vous à la vocation de votre fils?
—Dame!... le gars n’est pas menteur.