Le pauvre vieux avait été frappé à la gorge et l’arme avait traversé le cou de part en part.
L’instrument du crime devait être un poignard, ou plutôt un de ces redoutables couteaux catalans, larges comme la main, qui coupent des deux côtés et qui sont aussi pointus qu’une aiguille...
De ma vie, je n’avais été remué par d’aussi étranges sensations.
Mes tempes battaient avec une violence inouïe, et mon cœur, dans ma poitrine, se gonflait à la briser.
Qu’allais-je donc découvrir?...
Poussé par une force mystérieuse et irrésistible, qui annihilait ma volonté, je pris entre mes mains, pour les examiner, les mains roides et glacées du cadavre...
La droite était nette... c’était un des doigts de la gauche, l’indicateur, qui était tout maculé de sang.
Quoi! c’était avec la main gauche que le vieillard avait écrit!... Allons donc!...
Saisi d’une sorte de vertige, les yeux hagards, les cheveux hérissés sur la tête, et plus pâle assurément que le mort qui gisait à mes pieds, je me dressai en poussant un cri terrible.
—Grand Dieu!...