Tous les autres, à ce cri, bondirent, et surpris, effarés:
—Qu’est-ce? me demandèrent-ils ensemble, qu’y a-t-il?...
J’essayai de répondre, mais l’émotion m’étranglait, il me semblait que j’avais la bouche pleine de sable. Je ne pus que montrer les mains du mort en bégayant:
—Là!... là!...
Prompt comme l’éclair, M. Méchinet s’était jeté à genoux près du cadavre. Ce que j’avais vu, il le vit, et mon impression fut la sienne, car se relevant vivement:
—Ce n’est pas ce pauvre vieux, déclara-t-il, qui a tracé les lettres qui sont là...
Et comme le juge et le commissaire le regardaient bouche béante, il leur expliqua cette circonstance de la main gauche seule tachée de sang...
—Et dire que je n’y avais pas fait attention! répétait le commissaire désolé...
M. Méchinet prisait avec fureur.
—C’est comme cela, fit-il... les choses qui crèvent les yeux sont celles qu’on ne voit point... Mais n’importe! voilà la situation diablement changée... Du moment où ce n’est pas le vieux qui a écrit, c’est celui qui l’a tué...