—Peut-être, en effet, y a-t-il là-dessous quelque mystère, dit-il... ce serait à voir...
C’est une enquête à refaire... Soit, refaisons-la... Et pour commencer, interrogeons la portière...
Et courant à l’escalier, il se pencha sur la rampe, criant:
—La concierge!... Hé! la concierge! montez un peu, s’il vous plaît...
V
En attendant que montât la concierge, M. Méchinet procédait à un rapide et sagace examen du théâtre du crime.
Mais c’est surtout la serrure de la porte d’entrée de l’appartement qui attirait son attention. Elle était intacte et la clef y jouait sans difficulté. Cette circonstance écartait absolument l’idée d’un malfaiteur étranger s’introduisant de nuit à l’aide de fausses clefs.
De mon côté, machinalement, ou plutôt inspiré par l’étonnant instinct qui s’était révélé en moi, je venais de ramasser ce bouchon à demi-recouvert de cire verte que j’avais remarqué à terre.
Il avait servi, et du côté de la cire, gardait les traces du tire-bouchon; mais, de l’autre bout, se voyait une sorte d’entaille assez profonde, produite évidemment par un instrument tranchant et aigu.
Soupçonnant l’importance de ma découverte, je la communiquai à M. Méchinet, et il ne put retenir une exclamation de plaisir.