—Eh! madame, le malheureux ne sait pas comment son oncle a été tué!...
—Pardon, il a paru ne pas le savoir... ce qui n’est pas la même chose.
La discussion s’animait, et elle eût duré longtemps encore, si M. Méchinet n’y eût mis un terme.
—Allons, allons, dit-il bonnement à sa femme, tu es par trop romanesque, ce soir...
Et s’adressant à moi:
—Quant à vous, poursuivit-il, j’irai vous prendre demain, et nous irons ensemble chez madame Monistrol... Et sur ce, comme je tombe de sommeil, bonne nuit...
Il dut dormir, lui, mais moi, je ne pus fermer l’œil.
Une voix secrète s’élevait du plus profond de moi-même, qui me criait que Monistrol était innocent.
Mon imagination me représentait avec une vivacité douloureuse les tortures de ce malheureux, seul dans sa cellule du dépôt...