Prenez à votre compte la mort de Sainte-Croix.
J'irai au-devant de la marquise de Brinvilliers.
C'est moi qui la jetterai dans les bras du bourreau.
—Lui, mourra de cette main, j'en fais le serment.
—Et moi, je jure par mon amour...
—Tais-toi, Olivier.
Reste silencieux devant la destinée.
—Pourquoi?
—Tu veux la vérité?
—Oui.