Et le porte-clefs s'éloigna, laissant Exili triomphant et Sainte-Croix confondu.
Le surlendemain, ce même geôlier tira à part l'Italien.
—Monsieur, lui dit-il, j'ai trouvé moyen de risquer ma place pour vous.
En me chargeant d'un billet pour votre ami, M. de Sainte-Croix.
—Qui vous l'a remis?
—Un homme que je ne connais pas. Il m'a donné en même temps dix pistoles. Je les ai prises, mais je les lui rendrai si vous me le dites.
—Tu peux les garder, mon brave; mais ce billet.
Le geôlier regarda de tous côtés, comme s'il eût redouté l'espionnage des murailles, et, rassuré par son examen, tira de sa poche un petit billet soigneusement roulé, de manière à réduire le papier à son plus mince volume, il le remit à celui qu'il n'appelait plus que son sauveur, et s'enfuit en courant.
—Des nouvelles de Penautier, chevalier! s'écria Exili; bonnes nouvelles.