—J'ai un état, répondit-il piteusement, celui que m'a montré la mère Tringlot. J'en vis, et j'en ai vécu en France et dans d'autres contrées.
Le juge pensa trouver là un défaut de cuirasse.
—Vous avez habité l'étranger? demanda-t-il.
—Un peu!... Voilà seize ans que je travaille, tantôt en Allemagne, tantôt en Angleterre, avec la troupe de M. Simpson.
—Ainsi vous êtes saltimbanque. Comment avec un tel métier vos mains sont-elles si blanches et si soignées?
Loin de paraître embarrassé, le prévenu étala ses mains et les examina avec une visible complaisance.
—C'est vrai, au moins, fit-il, qu'elles sont jolies... c'est que je les soigne.
—On vous entretient donc à ne rien faire?
—Ah!... mais non!... Seulement, monsieur le juge, je suis, moi, pour parler au public, pour «tourner le compliment,» pour faire le boniment, comme on dit... et, sans me flatter, j'ai une certaine capacité.
M. Segmuller se caressait le menton, ce qui est son tic lorsqu'il suppose qu'un prévenu s'enferre.