—Ah!... que je souffre!... geignait-il, que je souffre!
Sa fille l'écrasa d'un regard méprisant, et d'un ton d'ironie amère:
—Pensez-vous que je suis aux anges?... prononça-t-elle.
—Parle donc, soupira M. de Courtomieu, parle, puisque tu le veux...
Mais la jeune femme ne pouvait se livrer ainsi.
—Retirez-vous! dit-elle aux domestiques.
Ils se retirèrent, et après qu'elle eût poussé le verrou de la porte:
—Parlons de Martial... commença-t-elle.
À ce nom, M. de Courtomieu bondit et ses poings se crispèrent.
—Ah! le misérable!... s'écria-t-il.