Mme Blanche haussait les épaules.
—Qu'espérais-tu donc? interrogea-t-elle, de l'air le plus ironique.
—Je pensais... je me disais... que tu m'emmènerais avec vous...
—À Paris! tu perds la tête, je crois. Qu'y ferais-tu? bon Dieu!
—Blanche, je t'en conjure, je t'en supplie.
—Impossible, tante, impossible!
Tante Médie semblait désespérée:
—Et si je te disais, insista-t-elle, que je ne puis rester ici, que je n'ose, que c'est plus fort que moi, que j'y mourrai!...
Le rouge de l'impatience commençait à empourprer le front de Mme Blanche.
—Ah! tu m'ennuies, à la fin, dit-elle rudement.