Le mécanicien hoche la tête et dit qu’il la connaît bien «la jaune», car son frère qui travaillait au fond en est mort. Un solide haveur pourtant, mais que le mal, en moins d’une année, avait épuisé, vidé, rendu quasiment pareil à un squelette. Et le plus triste, c’est qu’il avait traîné encore longtemps ses pauvres os décharnés, avant que de mourir, pendant près de deux ans.
A tout cela, l’autre ne répond rien, indifférent, désintéressé.
Le mécanicien, songeur, répète:
Oui, pendant près de deux ans il les a traînés ses pauvres os!.... Puis il ajoute, après une pose:
—Pour lors, c’est ti qui soigne ch’ boutique?
—C’est mi.
Ils se sont tus. On n’entend plus que la respiration énorme de la machine, dont le geste humain, passe et repasse, régulier, derrière le vitrage d’une baie.
Soudain, l’homme assis sur l’escalier se lève, bourru:
—Vl’à ch’ docteur qu’arrive, va-t-en.
Le mécanicien qui s’était repris à considérer ce coffre, d’où flue une odeur écœurante d’hôpital, lentement s’éloigne.