— Tu entends, ma Claire, mon petit Clairon? disait-elle… Adrien se repent, il te supplie de lui pardonner. Allons, ouvre, ma chérie, viens déjeuner ; l'abbé Resongle est invité. Tu sais qu'il n'aime pas attendre. Viens, cela s'arrangera au dessert.
— Et nous jouerons au tennis, après déjeuner, insista Bernard. Adrien n'est pas méchant, tu sais bien ; il gaffe quelquefois, voilà tout. Veux-tu que nous le mettions au pain sec…?
— Je descendrai quand M. de Favaron sera parti, répondit enfin Claire ; je ne veux plus le voir.
— Viens toujours ; si tu ne veux pas le voir, on le fera manger à la cuisine.
L'abbé Resongle arrivait, parlementait à son tour à travers la porte…
— Claire, mon enfant, qu'est-ce qu'on me dit, que vous êtes brouillée avec Adrien? Quelque malentendu, sans doute…
Claire se taisait.
Et la cloche appelait de nouveau.
L'abbé Resongle tira sa montre :
— Midi et quart déjà. Cette enfant sera cause que nous mangerons le gigot trop cuit.