Celui-ci fit un signe affirmatif.
—C’est, du reste, la vieille histoire qui se raconte partout, continua mon guide. Si l’on en croit la tradition, nos mendiants meurent de faim sur des millions, et maître Claude a, sans doute, trouvé les mêmes croyances dans ses montagnes d’Auvergne.
—Je ne suis pas né en Auvergne, dit laconiquement le chaudronnier.
—Où donc alors? demandai-je.
—Dans le Berri.
L’avoué, qui avait longtemps habité cette province, fit un mouvement.
—Vous êtes Berrichon! s’écria-t-il; j’aurais dû le deviner à votre accent. Par ma fiou! mon poure home, topez-là; moi aussi, j’sommes quasi Morvandiau.
Le Rouleur, qui épluchait son oignon, tressaillit et s’arrêta.
—Monsieur parle la lingue! dit-il en reprenant, sans y penser, la prononciation du pays.
—Oui, bin, fiston, répliqua l’avoué en riant.