—Quoi! cet Italien que j’ai rencontré hier chez vous? dit le médecin.
—N’est rien de moins qu’un cardinal.
Darcy frappa le bras de la causeuse sur laquelle il était assis.
—Eh bien! n’importe! reprit-il résolûment, j’ai accepté et j’irai.
—Vous?
—Oui. Je suis bien aise de pouvoir dire, une fois dans ma vie, ma façon de penser devant un des familiers de sa sainteté... dût-il me faire brûler plus tard.
—Fanfaron! interrompit la comtesse, vous savez bien que l’Église ne brûle personne.
—C’est vrai, fit observer Darcy, elle se contente de corrompre, en distribuant des recommandations, des places, de l’argent! Quand on n’a pu devenir ni ingénieur, ni avocat, ni commis à cheval dans les droits-réunis, on se fait catholique, et les prêtres se chargent de vous avoir une dot.
—Eh bien! que trouvez-vous de répréhensible?...
—Moi, rien, madame la marquise; autrefois, pour convertir les incrédules on les brûlait; aujourd’hui, on les marie! C’est évidemment un adoucissement.