—Françoise est couchée, ça vaut mieux pour les jeunesses.
Mais une scène, près d'eux, coupa court, en les intéressant. Jésus-Christ s'empoignait avec Flore. Il demandait un litre de rhum pour faire un brûlot, et elle refusait de l'apporter.
—Non, plus rien, vous êtes assez soûl.
—Hein? qu'est-ce qu'elle chante?… Est-ce que tu crois, bougresse, que je ne te payerai pas? Je t'achète ta baraque, veux-tu?… Tiens! je n'ai qu'à me moucher, regarde!
Il avait caché dans son poing sa quatrième pièce de cent sous, il se pinça le nez entre deux doigts, souffla fortement, et eut l'air d'en tirer la pièce, qu'il promena ensuite comme un ostensoir.
V'là ce que je mouche, quand je suis enrhumé!
Une acclamation ébranla les murs, et Flore, subjuguée, apporta le litre de rhum et du sucre. Il fallut encore un saladier. Ce bougre de Jésus-Christ tint alors la salle entière, en remuant le punch, les coudes hauts, sa face rouge allumée par les flammes, qui achevaient de surchauffer l'air, le brouillard opaque des lampes et des pipes.
Mais Buteau, que la vue de l'argent avait exaspéré, éclata tout d'un coup.
—Grand cochon, tu n'as pas honte de boire ainsi l'argent que tu voles à notre père!
L'autre le prit à la rigolade.