—Ah! fichue graine! dire qu'on a élevé ça et que ça vous retire le pain de la bouche!… J'en suis dégoûté, ma parole! j'aimerais mieux pourrir déjà dans la terre… Alors, il n'y a pas moyen que vous soyez gentils, vous ne voulez donner que cinq cent cinquante?
Il consentait, lorsque sa femme, de nouveau, le tira par sa blouse, en lui soufflant:
—Non, non!
—Ce n'est pas tout ça, dit Buteau après une hésitation, et l'argent de vos économies?… Si vous avez de l'argent, n'est-ce pas? vous n'allez pas, bien sur, accepter le nôtre.
Il regardait son père fixement, ayant réservé ce coup pour la fin. Le vieux était devenu très pâle.
—Quel argent? demanda-t-il?
—Mais l'argent placé, l'argent dont vous cachez les titres.
Buteau, qui soupçonnait seulement le magot, voulait se faire une certitude. Certain soir, il avait cru voir son père prendre, derrière une glace, un petit rouleau de papiers. Le lendemain et les jours suivants, il s'était mis aux aguets; mais rien n'avait reparu, il ne restait que le trou vide.
Fouan, de blême qu'il était, devint subitement très rouge, sous le flot de sa colère qui éclatait enfin. Il se leva, cria avec un furieux geste:
—Ah ça! nom de Dieu! vous fouillez dans mes poches, maintenant! Je n'ai pas un sou, pas un liard de placé. Vous avez trop coûté pour ça, mauvais bougres!… Mais est-ce que ça vous regarderait, est-ce que je ne suis pas le maître, le père?