—Mon argent! gronda le vieux, terrible, la taille redressée, très haute.
—Votre argent, vous avez donc de l'argent, à cette heure?… Vous juriez si fort que nous avions trop coûté, qu'il ne vous restait pas un sou…. Ah! sacré malin, vous avez de l'argent!
Il se balançait toujours, il ricanait, très amusé, triomphant de son flair jadis, car il était le premier qui eût senti le magot.
Fouan tremblait de tous ses membres.
—Rends-le-moi.
—Que je vous le rende? est-ce que je l'ai, est-ce que je sais seulement où il est, votre argent?
—Tu me l'as volé, rends-le-moi, nom de Dieu! ou je vas te le faire cracher de force!
Et, malgré son âge, il le prit aux épaules, le secoua. Mais le fils, alors, se leva, l'empoigna à son tour, sans le bousculer, uniquement pour lui gueuler violemment dans la figure:
—Oui, je l'ai et je le garde…. Je vous le garde, entendez-vous, vieille bête, dont la boule déménage!… Et, vrai! il était temps de vous les prendre, ces papiers que vous alliez déchirer…. N'est-ce pas, Lise, qu'il les déchirait?
—Oh! aussi sûr que j'existe. Quand on ne sait pas ce qu'on fait!