—Voyons, reprit-il, nous sommes aujourd'hui le 6 novembre, n'est-ce pas?… Il est près de dix heures, elle aura ma dépêche vers midi. Cela lui donne tout le temps de faire ses malles et de prendre, ce soir, l'express de huit heures, qui la mettra demain à Marseille pour le déjeuner. Mais, comme il n'y a pas de train qui corresponde tout de suite, elle ne pourra être ici, demain 7 novembre, que par celui de cinq heures.
Après avoir plié la dépêche, il s'était levé.
—Mon Dieu! à cinq heures, demain!… Que cela est loin encore! que vais-je faire jusque-là?
Puis, envahi d'une préoccupation, devenu grave:
—Ramond, mon camarade, voulez-vous me faire la grande amitié d'être très franc avec moi?
—Comment ça, maître?
—Oui, vous m'entendez bien…. L'autre jour, vous m'avez examiné.
Pensez-vous que je puisse aller un an encore?
Et il tenait le jeune homme sous la fixité de son regard, il l'empêchait de détourner les yeux. Pourtant, celui-ci tâcha de s'échapper, en plaisantant: était-ce vraiment un médecin qui posait une question pareille?
—Je vous en prie, Ramond, soyons sérieux.
Alors, Ramond, en toute sincérité, répondit qu'il pouvait très bien, selon lui, nourrir l'espoir de vivre encore une année. Il donnait ses raisons, l'état relativement peu avancé de la sclérose, la santé parfaite des autres organes. Sans doute, il fallait faire la part de l'inconnu, de ce qu'on ne savait pas, car l'accident brutal était toujours possible. Et tous deux en arrivèrent à discuter le cas, aussi tranquillement que s'ils s'étaient trouvés en consultation, au chevet d'un malade, pesant le pour et le contre, donnant chacun leurs arguments, fixant d'avance la terminaison fatale, selon les indices les mieux établis et les plus sages.