—Je me sens mourir, répondit faiblement le marquis.
—Du courage, monseigneur.
Tout à coup le marquis se dressa sur son séant, et regardant son vieux serviteur avec des yeux hagards:
—Si nous nous étions trompés! dit-il.
—Ne parlez pas ainsi, au nom du ciel! s'écria Jocelyn dont la terreur bouleversa soudain les traits expressifs.
—Peut-être serait-ce un bien!
—Oh! mon bon maître! ne dites pas cela!
Jocelyn s'arrachait les cheveux.
—N'importe, reprit le marquis, je me sens mourir, je le sens! Envoie chercher un prêtre...
—Monseigneur!