Le serviteur revint vivement auprès du lit.
—Tu te souviens de mes ordres?
—Oui, monseigneur.
—Tu les exécuteras?
—De point en point; je vous le jure sur le salut de mon âme.
—Donne-moi ta main; je ne vois plus.
La respiration du marquis, devenue courte et précipitée, se changeait rapidement en un râle d'agonisant. Ses traits se décomposaient à vue d'oeil. Ses doigts, crispés et déjà froids, tordaient les draps et brisaient leurs ongles sur les boiseries.
Le marquis ne voyait plus, n'entendait plus... Jocelyn, ivre de douleur, courait follement par la chambre. Il pleurait, il priait, il maudissait. Cependant un moment de calme parut apporter quelque soulagement au malade.
—A boire! dit-il pour la troisième fois.
Jocelyn lui offrit une coupe pleine d'un breuvage rafraîchissant.