Le marquis, plongé dans sa lecture, offrait la complète immobilité d'une statue. La fenêtre ouverte laissait librement pénétrer les rayons blancs de la lune, qui venaient livrer un combat inoffensif aux faibles rayons d'une lampe placée sur la petite table. En entendant le marteau de la pendule frapper sur le timbre, le marquis leva la tête.
—Une heure et demie, murmura-t-il. Il tarde bien!
Puis prenant un sifflet en or posé à côté des livres, il le porta à ses lèvres et en tira un son aigu. La porte s'ouvrit aussitôt, et un homme de quarante à cinquante ans parut sur le seuil.
—Jocelyn, fit le marquis en se levant, tu as été à Penmarckh?
—Oui, monseigneur.
—Il t'a dit qu'il viendrait!
—Cette nuit même.
—Il tarde bien!
—Monseigneur veut-il que je retourne à Penmarckh?
—Non, mon bon Jocelyn; ce serait trop de fatigue.