Il ne veut pas. J’insiste. J’ai à lui parler.
Et j’ai de la chance: il accepte, enfin.
Il s’est «fait» depuis ses débuts: il a pris ici de l’esprit, là du tact, ailleurs de la distinction: de faute en faute, il est devenu homme du monde. Il se tient, pense, écrit.
Et il me regarde avec un peu de dédain.
Je l’admire:
—Vous êtes un heureux gaillard, mon ami.
—Que voulez-vous dire?
Je vais être tout à fait ignoble: je vais entrer dans son secret et le faire entrer dans le mien, par réciprocité. J’ai tellement envie d’avoir auprès de moi l’ombre de mon aimée que je retiendrai cet homme, parce qu’il aime la camarade de mon aimée et qu’en nos paroles traînera un reflet.
—Ne faites pas le malin, Canette: je suis très au courant de votre affaire.