Quand j'arrivai dans la rue, des passants ramassaient le vicomte. La blessure était mortelle, mais elle n'avait pas tué le jeune homme sur le coup. Il lui restait encore quelques heures à vivre et il avait gardé sa connaissance.
Il me reconnut quand je me penchai sur lui.
—Là, chez moi, au numéro 6, dans la rue, me souffla-t-il péniblement.
Nous le transportâmes à son domicile, dont la porte nous fut ouverte par un domestique à la mine rusée et de très petite taille.
Au moment où nous retendions sur son lit, le blessé aperçut son domestique qui s'empressait à nous aider.
—Il va falloir te chercher un autre maître, mon brave Croutot, lui dit-il avec un sourire de mourant.
À ce nom de Croutot prononcé par le lieutenant, Meuzelin tressauta de surprise.
—Croutot! Croutot! répéta-t-il vivement, et vous dites que cet homme était de petite taille?
—Un vrai nabot.
—Eh! eh! ricana le policier en se frottant les mains, votre Croutot doit être le mien… Comme ça se trouve!