En recevant ce nouveau genre de fourchette, Pitard, ses deux mains crispées sur le canon de la carabine, promena de l'un à l'autre des compagnons un regard hébété, accompagné d'un rire niais. Il n'y comprenait rien; mais cette arme, qu'on lui offrait si inopportunément, troublait quelque peu sa conviction intime qu'on allait se mettre à table.
—Savez-vous manier cette fourchette-là? demanda Fil-à-Beurre, gardant son sérieux devant la mine effarée du goinfre désappointé.
—Non, non, pas du tout. Jamais je n'ai touché un fusil, avoua Pitard.
—Vous n'aimez donc pas le gibier?
—Oh! si, si… mais tout cuit, confessa le glouton.
Au fond, peu importait à l'échalas l'adresse de Pitard. L'homme était venu se fourvoyer parmi eux, et il l'enrôlait de force pour faire nombre en cas d'attaque des bandits. Un fusil de plus, si maladroit qu'il fût, pouvait en imposer aux assaillants.
—Vous n'avez jamais fait feu? insista Barnabé.
—Au grand jamais!
L'échalas ouvrit une fenêtre du boudoir donnant sur le parc.
—Il y a commencement à tout, dit-il. Voyons. Essayez-vous. Tirez par là, droit devant vous.