Les dents claquantes, frissonnante de tout son corps, elle resta muette, anéantie par la terreur.
—Tudieu! reprit Meuzelin toujours gouailleur, savez-vous, douce amie, que vous faites très piteux accueil à votre mari bien-aimé?
Cette voix mordante et ironique galvanisa la femme terrifiée, qui bégaya péniblement:
—Vous n'êtes pas mon mari!
—Alors, ma toute belle, pourquoi m'avez-vous donc, devant cette brute de Labor, reconnu pour le comte de Méralec?
—Non, vous n'êtes pas le comte de Méralec! prononça la comtesse avec une sorte de rage.
—Parce que? fit Meuzelin.
—Vous le savez bien.
—Dites toujours, ma bonne Clotilde.
Elle hésita et, enfin, exaspérée par un ricanement sardonique du gros homme, elle répondit: