—Vingt ans.
—Un bel âge! Et tu es pucelle? demanda la Marquise en plongeant son regard spirituel et aigu dans les yeux noirs et veloutés de Tiennette.
—Oui, Madame, répondit Tiennette étonnée.
—Tu ne mens pas? insista la Marquise en levant la tête.
—Non, Madame, je n'ai point menti.
La Marquise avait un costume de sultane: veste turque, serrée aux poignets et au col, mais laissant apercevoir les seins en une ombre lascive et, plus bas, du ventre, par des fentes, crevés libertins que le moyen-âge appelait «portes de chair».
Tiennette n'osait bouger, regardant les plumes de l'écritoire, ou les dépêches jetées sur l'ottomane.
—Pourtant, dit la Pompadour, on m'avait parlé (car je suis bien renseignée) d'un vieux marquis qui courait à tes trousses?
—Il ne m'a point eue, je vous le jure, Madame.
La Pompadour se recoucha sur l'ottomane.