—»Montez sur mon épaule.
—»Eh! là-bas, vous n'êtes pas de verre.
—»Sont-ils fous de faire tant de bruit?
—»C'est rien! c'est rien! c'est un exempt.
—»Y en a-t-il de ces mouchards!
—»Des mouchards! il n'y en a que quatre.»
Quand ces criailleries cessèrent, le flux et le reflux de la multitude m'avaient transporté au milieu d'un groupe nouveau, où une douzaine de gobe-mouches s'entretenaient aussi de moi.
Premier gobe-mouche (celui-là avait des cheveux blancs). «Oui, monsieur, il a été condamné pour cent un ans de galères: un relevé de mort.
Second gobe-mouche.»Cent et un ans! c'est plus d'un siècle.
Une vieille femme.»Ah! grand Dieu! qu'est-ce que vous me faites l'honneur de me dire? cent et un ans! comme dit cet autre, ce n'est pas un jour.