—»Un héros. Eh! par ici, mon fi Guillotin; un petit père noir de quatre ans à huit Jacques (un broc de quatre litres à huit sous).
—»Guillotin. On y va, on y va.
—»Le garçon (ayant le broc à la main). Trente-deux sous, s'il vous plaît.
»Les v'là tes trente-deux pieds de nez, t'as donc tafe de Nozigue (tu te méfies donc de nous)?
Le garçon. Non, mes enfants, mais c'est la mode, ou, comme vous voudrez, la règle de la maison».
Le vin coule dans tous les verres, on remplit aussi les nôtres: «Excusez de la liberté, dit alors celui qui avait versé.
»—Il n'y a pas de mal, répondit Riboulet.
»—Vous savez, une politesse en vaut une autre.
»—Oh! il ne faudra pas me l'entonner.
»—Eh oui, buvons! qui payera? ça sera les pantres.