MADAME PERRICHON.—Sourd à quarante-sept ans!
ARMAND, à part.—Tiens! il est sourd, notre correspondant! C'est donc pour ça qu'il ne répond jamais à nos lettres[2].
MADAME PERRICHON.—Est-ce singulier! c'est un ami de Pingley qui sauve mon mari!… Il y a de bien grands hasards dans le monde.
ARMAND.—Souvent aussi on attribue au hasard des péripéties dont il est parfaitement innocent.
MADAME PERRICHON.—Ah! oui… souvent aussi on attribue[3]… (A part.) Qu'est-ce qu'il veut dire?
ARMAND.—Ainsi, madame, notre rencontre en chemin de fer, puis à Lyon, puis à Genève, à Chamouny, ici même, vous mettez tout cela sur le compte du hasard?
MADAME PERRICHON.—En voyage, on se retrouve…
ARMAND.—Certainement… surtout quand on se cherche.
MADAME PERRICHON.—Comment?…
ARMAND.—Oui, madame, il ne m'est pas permis de jouer plus longtemps la comédie du hasard[4]; je vous dois là vérité, pour vous, pour mademoiselle votre fille.