—Non, dit le forgeron; tu n'as rien?
—Si, tiens, et fouillant dans sa poche, l'oncle lui donna un journal et deux ou trois petits papiers.
—Allons, bonsoir! et ils se secouèrent la main, après quoi nous continuâmes notre route.
La petite mule marchait bien et dépassait la jument.
—Allons! allons! dit mon oncle, fais-moi marcher un peu la Grise qui s'endort!
D'un coup de verge, je la fis avancer à la hauteur de la mule, puis je dis à mon oncle:
—Et pourquoi l'appelles-tu la Grise, puisqu'elle est rouge?
—Ah! voilà; elle est née au moulin, et comme on appelait sa mère la Grise, parce qu'elle l'était de vrai, nous avons donné le même nom à la fille.
—C'est drôle, tout de même, fis-je.
—Ça n'est pas plus drôle que de voir un petit homme comme le charron de Coulaures s'appeler Grand; ni un rousseau comme le tisserand du Taboury s'appeler Brun. On voit tous les jours des Gros qui sont minces, des Petit qui ont cinq pieds six pouces, et des Blanc qui sont noirs; mais l'accoutumance fait qu'on n'y prend garde.