A Savignac, il fallut nécessairement nous arrêter un peu. Un ami de mon oncle, l'aubergiste du Cheval-Blanc, se planta sur la route, les jambes écartées, les mains dans les poches, comme s'il eût voulu nous barrer le passage. Quand nous fûmes arrêtés, il tourna autour de la mule.
—Jolie petite mule; et tu as payé ça?
—Devine!
—Dans les quarante pistoles, hé?
—Pas tout à fait.
—Allons, attache tes bêtes à l'anneau, nous allons trinquer.
Quand il eut versé dans les trois verres au bout de la table, l'aubergiste dit:
—C'est ton neveu?
—Oui, répondit l'oncle en me regardant, c'est mon neveu, et depuis que mon pauvre frère est mort, il y a tantôt deux ans, c'est comme mon fils.
—C'était un brave homme, ton aîné, Sicaire, reprit l'autre. Cette gueuse de suette a tué bien des gens, mais je ne pense pas qu'elle en ait emporté un meilleur.