—Ah! Dieu du ciel, est-ce qu'il va mourir—dit la portière avec inquiétude—c'est qu'alors il faudrait mettre écriteau, voyez-vous, monsieur le docteur; nous approchons du terme....
—Je ne vous dis pas ça... mais il n'est pas bien du tout....
Et le docteur profitant d'un moment d'inattention de madame Bougnol, se cramponna vite à la corde et se laissa glisser jusqu'en bas presque sans toucher les marches de l'escalier, avec autant de rapidité qu'un matelot qui s'affale le long d'un cordage.
—C'est égal—se dit la portière—je vais monter chez le vieux muet, pour savoir quelque chose, si c'est possible.
Alors, fermant sa loge avec soin, elle commença son ascension, non sans faire une pause à chaque étage, enfin elle atteignit le septième et se trouva en face d'une petite porte grise.
Là elle moucha sa chandelle, s'emplit le nez de tabac, et agita timidement un cordon de sonnette terminé par une patte de lièvre.
Un instant après la porte s'entr'ouvrit assez pour donner passage à une grosse tête noire et crépue, coiffée d'une casquette rouge....
C'était Atar-Gull....
—Que voulez-vous, madame?—demanda-t-il d'un ton brusque.
—Monsieur Targu—dit la Bougnol, en faisant l'agréable—je voudrais savoir des nouvelles de votre bon maître.