— Tu sais?
— Écoutez, dit l'Indien d'une voix solennelle:
— Le nombre des victimes que les fils de Bohwanie ont sacrifiées depuis le commencement des siècles n'est rien auprès de l'immensité de morts et de mourants que ce terrible voyageur laisse derrière lui dans sa marche homicide.
— Lui… s'écrièrent le nègre et Faringhea.
— Lui! répéta l'Indien avec un accent de conviction dont ses compagnons furent frappés. Écoutez encore et tremblez. Lorsque j'ai rencontré ce voyageur aux portes de Bombay… il venait de Java, et il allait vers le Nord… m'a-t-il dit. Le lendemain Bombay était ravagé par le choléra… et quelque temps après on apprenait que ce fléau avait d'abord éclaté ici… à Java…
— C'est vrai, dit le nègre.
— Écoutez encore, reprit l'Indien, «Je m'en vais vers le Nord… vers un pays de neige éternelle,» m'avait dit le voyageur… Le choléra… s'en est allé, lui aussi, vers le Nord… il a passé par Mascate, Ispahan, Tauris… Tiflis, et a gagné la Sibérie.
— C'est vrai… dit Faringhea, devenu pensif.
— Et le choléra, reprit l'Indien, ne faisait que cinq à six lieues par jour… la marche d'un homme… Il ne paraissait jamais en deux endroits à la fois… mais il s'avançait lentement, également… toujours la marche d'un homme.
À cet étrange rapprochement, les deux compagnons de l'Indien se regardèrent avec stupeur. Après un silence de quelques minutes, le nègre, effrayé, dit à l'Indien: