Au bout de quelques minutes la porte s'ouvrit. Dagobert parut. La rude figure du soldat était sévère et triste: en entrant, il jeta violemment son chapeau sur la table, ne s'apercevant pas tout d'abord de la disparition des orphelines, tant il était péniblement préoccupé.
— Pauvre enfant… c'est affreux! s'écria-t-il.
— Tu as vu la Mayeux? tu l'as réclamée? dit vivement Françoise, oubliant un moment ses craintes.
— Oui, je l'ai vue, mais dans quel état! c'était à fendre le coeur; je l'ai réclamée, et vivement, je t'en réponds; mais on m'a dit: «Il faut avant que le commissaire aille chez vous pour…»
Puis Dagobert, jetant un regard surpris dans la chambre, s'interrompit et dit à sa femme:
— Tiens… où sont donc les enfants?…
Françoise se sentit saisie d'un frisson glacé. Elle dit d'une voix faible:
— Mon ami… je… Elle ne put achever.
— Rose et Blanche, où sont-elles? réponds-moi donc… Rabat-Joie n'est pas là non plus.
— Ne te fâche pas.