—Oui... tes parents? reprit Rodolphe.
—Je ne les connais pas, dit Fleur-de-Marie.
—Ah! bah! fit le Chourineur.
—Ni vus, ni connus; née sous un chou, comme on dit aux enfants.
—Tiens, c'est drôle, la Goualeuse!... nous sommes de la même famille...
—Toi aussi, Chourineur?
—Orphelin du pavé de Paris, tout comme toi, ma fille.
—Et qu'est-ce qui t'a élevée, la Goualeuse? demanda Rodolphe.
—Je ne sais pas... Du plus loin qu'il m'en souvient, je crois, sept à huit ans, j'étais avec une vieille borgnesse qu'on appelait la Chouette... parce qu'elle avait un nez crochu, un œil vert tout rond, et qu'elle ressemblait à une chouette qui aurait un œil crevé.
—Ah!... ah!... Ah!... Je la vois d'ici, la Chouette! s'écria le Chourineur en riant.