—Oui, un pied qui sortait de dessous terre, dit François en tressaillant d'effroi; j'en suis bien sûr.
—Peut-être qu'il y aura eu autrefois un cimetière ici, n'est-ce pas?
—Faut croire... mais alors pourquoi notre mère m'a-t-elle dit qu'elle m'abîmerait encore si je parlais de l'os de mort à mon frère Martial?... Vois-tu, c'est plutôt quelqu'un qu'on aura tué dans une dispute et qu'on aura enterré là pour que ça ne se sache pas.
—Tu as raison... car te souviens-tu? un pareil malheur a déjà manqué d'arriver.
—Quand cela?
—Tu sais, la fois où M. Barbillon a donné un coup de couteau à ce grand qui est si décharné, si décharné, si décharné, qu'il se fait voir pour de l'argent.
—Ah! oui, le Squelette ambulant... comme ils l'appellent; ma mère est venue, les a séparés... sans ça, Barbillon aurait peut-être tué le grand décharné! As-tu vu comme il écumait et comme les yeux lui sortaient de la tête, à Barbillon?...
—Oh! il n'a pas peur de vous allonger un coup de couteau pour rien. C'est lui qui est un crâne!
—Si jeune et si méchant... François!
—Tortillard est bien plus jeune, et il serait au moins aussi méchant que lui, s'il était assez fort.