--Quel est-il ce bardit?
--Oh! il est bien vieux, bien vieux... disait ma mère; on le chante en Gaule depuis cinq ou six cents ans...
--Et il se nomme?
--Le bardit d'Hêna, la vierge de l'île de Sên.
--Le bardit d'Hêna!--s'écrièrent à la fois l'ermite et le Vagre en tressaillant.
Puis ils se turent, pendant qu'Odille, étonnée de leur silence et de l'émotion qui se peignait sur leur figure, les regardait en disant:
--Vous savez donc aussi le chant d'Hêna?
--Chante-le toujours, mon enfant,--répondit Ronan d'une voix altérée...
La petite Odille, de plus en plus surprise, ne reconnaissait pas son ami: le hardi et joyeux Vagre était devenu pensif et grave.
--Oh! oui, mon enfant; dis-nous ce bardit avec ta douce voix de quinze ans,--reprit l'ermite;--mais pas ici... Le tumulte de la danse et de l'orgie de là-bas, quoique lointains, couvriraient ta voix.