—Mais le vin de Chypre?—lui dit tout bas celle-ci.
—Laissez donc, elle va me rappeler.
—Servien... Servien... Julie... Voulez-vous rester là!... Ah! les misérables!... ils ont juré de me faire mourir à petit feu!...
Servien fit une seconde conversion sur lui-même, et revint du même pas lent et solennel avec son plateau.
Mademoiselle de Maran sentit le besoin de se contenir, et dit d'une voix entrecoupée par la colère:
—Quelle heure est-il?... A quelle heure avais-je demandé mon tapioka?...
—J'attendais que madame eût sonné pour la servir,—dit Servien en posant le plateau sur le lit.
—Madame sonne ordinairement pour avoir de la lumière,—dit ingénument mademoiselle Julie.
Mademoiselle de Maran leva les yeux au ciel et dit d'une voix sourde:
—Ils me tueront... Ils me tueront... Je mourrai de male-rage... Comment!... je n'ai pas sonné... sonné depuis une heure à me rompre le bras!—s'écria-t-elle avec une explosion de fureur impossible à décrire.