Au lieu de finir, misérable,
Taché de sauce et de vin, au coin de la table,
On emporte alors le menu,
Soigneusement, dans la poche de son pardessus,
Et, rentré chez soi, on le place,
En bonne place, contre la glace,
Dans la rainure,
Près de l’invitation au bal de la Préfecture.
Mais tels menus se désespèrent,
Qu’orna pourtant (peste, ma chère !),