Voilà un quart d’heure que je cherche mon papier buvard
Et mes plumes d’oie familières ;
Le buvard, chose singulière,
N’est plus dans la boîte à cigares ;
Et vous, plumes, sans crier gare,
Regagnâtes-vous des volières ?…
Voilà un quart d’heure que je cherche mon crayon bleu,
Qui, d’ordinaire, voisinait avec ma pipe :
Je ne peux pas retrouver mon crayon bleu ;
C’est peut-être ce qui explique