Salles à manger, rien ne vaut
Cet attirail guerrier de notre vieille France !
Et puis, grimpé sur une échelle,
Le soin n’en fut laissé à nul autre que moi,
J’accrochais, je clouais, parfois
Me flanquant de grands coups de marteau sur les doigts :
— Les beaux garçons sont maladroits !… —
Souriait-elle…
Et des oiseaux qui passaient près de la fenêtre,
En confrères, donnaient leur avis :